Lyric

L’odeur des vieux livres tourne dans l’air

Un labyrinthe de dos reliés

Seules nos respirations

Troublent cet espace figé

Même le frôlement du papier

N’est pas permis ici

La salle des livres interdits…

Je fais semblant de lire un roman banal

Nos regards penchés deviennent un signal secret

« Maintenant », dit ton doigt

À la fin d’une ligne effacée

Derrière mes genoux

Une seconde histoire

Commence à s’écrire…

Retenir son souffle jusqu’au

Carillon de cinq heures

Le monde se referme

Sur notre secret

Sous une couverture ennuyeuse

Le désir gonfle, silencieux

Je ne peux plus

Le contenir par la raison…

Hé… avec ces doigts

Glisse doucement mon marque-page

Écris la suite

Que personne ne peut lire

Tu le sais, n’est-ce pas ?

Ta calligraphie, douce et brutale

Allez… ouvre cette peau innocente

Comme une page secrète

Remplis-la de murmures

Plus profonds encore

Voici mon « moi »

Le véritable épilogue

Que personne ne connaît…

Des jeux de mots flous

Qui n’existent pas dans les dictionnaires

On les échange en secret

Comme un cocktail trop léger

Les vitrines froides

Cachent notre chaleur

Et ce soulignement sacrilège

Me plaît encore…

Nos souffles se rapprochent

Jusqu’à se croiser

Tout près du lobe de l’oreille

Une page secrète se tourne en soupir…

Faisant semblant d’inconscience

Tes doigts jouent avec mon col

Jusqu’à devenir

Une clé brûlante…

La cloche de cinq heures

Au loin

Met un point final

Le bruit revient

Le monde peut bien disparaître

Devenons, dans ce livre

Deux êtres éternels

La raison ?

Un vieux livre couvert de poussière

Lis-moi

Brûle mes pages

Je ne veux plus

Revenir en arrière

Être perdue me va bien

J’attends seulement

Ta douce empreinte…

Hé… avec ces doigts

Glisse doucement mon marque-page

Écris la suite

Que personne ne peut lire

Tu le sais, n’est-ce pas ?

Ta calligraphie, douce et brutale

Ouvre cette peau innocente

Comme une page secrète

Remplis-la de murmures

Voici mon « moi »

Le véritable épilogue

Que personne ne connaît…

Mon histoire principale

Qui ne finit jamais

Les aiguilles de l’horloge

Plus personne ne les regarde

Au fond de cette pièce

Un livre laissé ouvert

Impossible à rendre

Son titre éternel…